每年除夕，年夜饭的菜肴中总少不了香肠，但是今年不同，父亲生了重病，医生再三叮嘱不能再吃香肠这类食物了。
　　一个冬日的清晨，父亲坐在沙发上看着我吃早餐，突然笑着问我：“晓佳，你想吃香肠吗？”我抬起头瞪大眼睛回答：“不想吃，您也不要灌制香肠，我本来就不喜欢吃香肠。”因为我知道，父亲很喜欢吃香肠，但是现在不能再吃了，如果除夕夜让他看着我吃，我心里会很愧疚。父亲也许看出我在说谎，叹了口长气，径自向里屋去了。
　　从那时起，我总觉得父亲有事隐瞒。厨房传来切菜的声音，却没见端出可口的菜肴。连续两天夜里，卧室的门紧关着，微弱的灯光很晚才熄灭，我试探性地敲了敲门，父亲却催促我早点休息。又是一个深冬的清晨，父亲提着偌大的布袋准备出门，我一头雾水，问道：“您本来身体就不好，提着这么大的布袋做什么呢？”父亲神秘地笑道：“做点小东西。”我接着问：“什么小东西呀？拿出来让我瞧瞧！”父亲歪着头回答：“到时候就知道了！”父亲背着那个鼓鼓的布袋出门了，我望着他瘦小而微驼的背影，蹒跚地走在冬日阳光里，在我的视线中越来越小……
　　年三十当日，谜底终于揭晓了，父亲端出一盘香肠放在餐桌上，拍了拍我的肩膀说：“这是我亲手灌制的香肠，你快来试试！”我恍然大悟，原来父亲一直偷偷地为我灌制香肠。我夹了一小片香肠，慢慢放进嘴里。父亲喃喃地说:“吃了香肠，才能感受到年的味道。在我有生之年，趁着精神状况好，一定会坚持为你做香肠。晓佳，好吃吗？”我细细品尝着这醇美的香肠片，许久都没有说话，含泪带笑地点了点头。
　　父亲坐在临窗的椅子上，用短短的音，轻灵地哼唱:“浓浓的年味难以忘怀，亲亲的年味岁岁铭记……”在我的心里，那份醇厚的年味，就是父爱的味道。